Catégorie : Archives 2023

L’exercice

Ce n’est pas sans une certaine émotion que je commence à raconter ici les aventures extraordinaires de la fille Bernant. Elle naît dans une famille de chasseurs et, toute son enfance, elle suit son père partout, dans les désherbages et les labours, à la chasse aux canards sur la tonne arrimée en Garonne, chez le marchand de fusils et de plombs à cartouches. Dans la lignée Bernant, on subvient aux besoins en protéines de la famille par la chasse au petit gibier. Les dimanches de civet, on se raconte les détails techniques et balistiques du tir au fusil et le dernier souffle de la bête qu’on est en train de manger.
La fille Bernant aime la compagnie de son père. En silence pour ne pas déranger la nature, ils traversent la forêt pour chercher des champignons, sautent des fossés en vue du talus à morilles, rampent pour observer lapins et chevreuils. Jamais de sport inutile. La lignée Bernant sait marcher des heures pour l’élégance d’un gros cèpe à tête noire et sprinter pour traverser un pré interdit, mais refuse de s’esquinter à la course en rond, de haleter devant témoins ou de se mâcher le cul sur un vélo sans but.
Les Bernant trouvent pathétique l’exercice gratuit.
Un jour la fille Bernant est saisie de nausée et de révolte au récit de la mort d’un lièvre. Elle s’habille comme une hippie, conteste les menus de la cantine de son collège, les Bernant pensent qu’elle va bientôt fumer de la drogue.
La fille Bernant entre en âge ingrat.
Désormais, sentant les années plomber ses jambes, le père Bernant ne chasse plus.
Il poursuit néanmoins la formation balistique de sa fille, pour le plaisir. Elle n’a jamais voulu tirer sur une bête, mais apprend avec délices, calée tout contre son père, le maniement du fusil de chasse.
Pour le nouvel an, ils ramènent à la maison une boule de gui, officiellement au prétexte de porter bonheur. En réalité, leur grand plaisir consiste à repérer la plus belle, bien dense, au fond des bois, à évaluer sa trajectoire jusqu’au sol puis ajuster un tir de fusil précis comme un coup de serpe sur l’accroche. Elle excelle à cet exercice.
La fille Bernant ne tourne pas si mal.
Un jour, en même temps que la ville, le rock’n roll et les soirées bière et fumée, la fille Bernant rencontre l’amour. Il est libre et fort, joyeux et avide de vie et de bonheur. Ils se croient d’accord sur tout, de politique en mode de vie, de goût pour la nature en musiques du siècle. Toutes les forces de leurs jeunes corps leur servent à faire l’amour, beaucoup.
La fille Bernant devient femme-femme.
Puis, son amoureux veut s’installer avec elle, puis il veut s’établir dans la ville, puis il l’éloigne de la chasse au gui et de son père, puis il se met à lui vanter les joies du sport et à trouver qu’elle s’empâte et que l’exercice lui ferait autant de bien qu’à lui. Ferraillant contre toute singularité de la fille Bernant, il semble vouloir façonner à grands cris une laitière vache en pouliche intrépide. En confusion sentimentale, elle accomplit de nombreux efforts. On la voit randonner en montagne et pédaler en plein soleil, à l’heure où même l’agriculture fait la sieste, sous les beuglements dominateurs de l’amoureux autoproclamé coach sportif.
Aliénée, la fille Bernant transpire.
Elle finit par refuser ces absurdes excitations, il fait la tête. Si l’amour rend stupide, la fille Bernant possède l’instinct salvateur des animaux et, pour avoir la paix, elle choisit la natation. Il nage comme un menhir alors qu’elle glisse dans l’eau avec l’efficacité et la grâce d’une baleine. Dépassé, il décide de ne plus la suivre à la piscine et d’exprimer seul sa frénésie bruyante en altitude. Le couple trouve ainsi un équilibre, chacun à son exercice.
Soudain il veut un enfant. Il la tanne et la saillit, soir et matin. Elle tombe enceinte. Il change d’avis, l’enjoint d’avorter. Elle n’avorte guère. Il reveut l’enfant, mais aussi poursuivre à sa guise l’acharnement musculaire qui entrelarde de performances sa vie d’andouille.
Quoiqu’un peu rincée par les voltefaces de son couple, la fille Bernant couve, heureuse. La tendresse, c’est important, la tendresse, la vie, l’émotion, elle rêve de nager avec son enfant, flan contre flan. L’œstrogène est bonne came.
La fille Bernant devient mère.
Maintenant leur fillette a deux ans. Un matin de vacances, le jeune papa est ronchon. Il n’a pas aimé la légèreté de la fille Bernant quand, la veille, un chien a griffé leur voiture… Il rumine. Elles ont tant ri toutes les deux ! Une égratignure pas bien grave, disait-elle. La petite entraînée dans les rires de la grande … la grande ? La grosse plutôt ! Elle est toujours fatiguée pour baiser, elle ne se maquille même plus et ne pense qu’à rester assise, son enfant contre elle. Je vais la secouer, moi.
« Bon, nous on y va, on va à la voiture, t’as qu’à nous rejoindre, t’en finis plus ce matin ! »
La fille Bernant sent foirer l’espoir de vacances harmonieuses : prendre le temps de traîner en terrasse, dormir, se baigner, regarder le monde, flairer ce bébé doux, choisir des jolis habits aux couleurs gaies, ensemble rire à la vie.
Elle s’habille en hâte et sort à leurs trousses.
En fermant la porte de la location de vacances, elle entend un coup de frein. Elle se retourne et d’abord aperçoit l’autre con, une main sur son menton, l’autre sur la hanche, les yeux furieux et bloqués sur 4 chiures d’oiseaux qui maculent leur voiture. Outragé de caca sur capot, il a lâché la main de sa fille. Un bruit flasque achève celui des freins et la fille Bernant voit, chaussée d’une sandale rouge, une petite jambe détachée, propulsée en l’air, suivie d’une gerbe de sang et de morceaux de hachis. Le tee-shirt joyeux choisi plus tôt dans les rires et les bisous gît sous un pare-chocs dans un reste embrouillé de son enfant mort.
Tout en glissant dans un coton comateux avec acouphènes, la fille Bernant entend gueuler : « mais je croyais qu’elle me suivait ! ».
Pendant les premiers mois à l’hôpital, elle hurle tous les jours, à l’heure de l’accident, un cri de ventre arraché qui rend nerveux tous les soignants. Et le jour et la nuit, se fige la vision du fusil de son père, de face, deux trous noirs lisses et profonds en capacité d’arrêter les simagrées de la vie. Puis, elle sort de l’hôpital.
La fille Bernant se sent éviscérée.
Elle passe des heures dans la vieille tonne à canards, à contempler l’eau et sentir la vase. Ça l’apaise un peu, c’est une petite vie, elle s’y accroche et apprivoise l’idée de ne jamais nager flan contre flan, comme baleine et baleineau avec son enfant.
Elle regarde le martin-pêcheur, les aigrettes et les poissons.
Un jour, un grand tapage survient. L’autre con court au bord du fleuve, moulé d’arrogance et de lycra, pectoraux en avant, cul serré, souffle malodorant et propulsion de gerbes de sueur. Tout à sa débile performance, il dérange tous les lapins. La vision du fusil à face de mort revient.
Jour après jour, la fille Bernant attend.
Une tempête pluvieuse fait monter le niveau du cours d’eau et détruit quelques arbres. Maintenant, une grosse branche de peuplier se retrouve ballante, suspendue au-dessus du sentier du bord du fleuve par un tout petit morceau de bois.
Alors, la fille Bernant calcule, étudie le sens du vent, ajuste et recalcule.
Précédé de vacarme, le connard arrive. Elle tire.
Tandis qu’une fine grêle grise de plombs retombe alentour, le balancier de la branche décrit un arc de cercle parfait de chistera bien menée, fauche les jambes en sueur, soulève et projette l’engeance dans le remous violent et marron du fleuve en crue.
La fille Bernant regarde le connard s’agiter, hurler, battre l’eau et chercher l’air, puis couler comme un menhir.
En rangeant le fusil dans sa housse, la fille Bernant ricane toute seule et ce n’est pas sans une certaine émotion que je l’entends penser : quelle bonne idée de venir courir au bord de l’eau, décidément, l’exercice lui a toujours été profitable.

Claire CONSTANS

Deuxième place 2023 : « De l’art d’accommoder les restes »

De l’art d’accommoder les restes

Ce n’est pas sans une certaine émotion que je commence à raconter ici les aventures extraordinaires d’Évariste Carpentier, pilleur de tombes de son état – les remplissant à l’occasion – nécrophile par commodité, et nécrophage par obligation.

Eu égard à ces peu recommandables activités, Évariste Carpentier occupait, au début du siècle dernier, l’avantageuse profession de thanatopracteur dans une ville minière du nord de la France dont nous tairons le nom, afin d’épargner aux familles qui croiraient reconnaître, parmi les victimes évoquées ci-dessous, quelque ancêtre vénéré, les désagréments d’une longue et dispendieuse thérapie, ce qui constitue, soit dit en passant, un double pléonasme.

Le père d’Évariste Carpentier, et son grand-père avant lui, exerçaient l’honorable, mais néanmoins peu folichonne, profession de fossoyeur. Encouragé par une maman adorée qui ne supportait pas l’idée de voir son fils unique, et de ce fait chéri, ruiner sa vie et ses vertèbres à creuser la terre pour assurer l’éternel repos à de parfaits inconnus, le jeune Évariste se lança dans l’étude de l’anatomie et des théories de l’embaumement afin d’embrasser la carrière de thanatopracteur ce qui, dans son esprit et quelque part à juste titre, constituait une certaine forme d’ascension sociale sans pour autant déroger à la tradition familiale.

Il n’y avait pas de stage de troisième à l’époque, c’est donc, si l’on peut dire, en qualité d’auditeur libre que le jeune Évariste prit l’habitude d’accompagner son père dans ses funèbres activités, les jours où il n’avait pas classe. Comme la nature l’avait doté d’un esprit vif et d’un incontestable sens pratique, il ne fut pas long à réaliser que, quand on sait fermer un cercueil, on sait aussi comment l’ouvrir. Une première et malheureuse expérience lui apprit qu’accéder à un défunt reposant six pieds sous terre, même récemment enfoui dans un sol encore meuble, n’était pas chose facile, surtout lorsqu’on est seul à creuser. Bien plus intéressantes, à tous égards, étaient les orgueilleuses chapelles bordant l’allée centrale du cimetière, dernières demeures des plus anciennes et fortunées dynasties de la ville minière : banquiers, docteurs, ingénieurs et notaires. Une porte à crocheter, une dalle à soulever et sous les yeux émerveillés d’un Évariste ébaudi apparaissaient de riches cercueils en chêne massif qui, une fois ouverts, regorgeaient de colliers, broches et autres chevalières, à condition toutefois que les héritiers, par sentimentalisme ou parce que ces bijoux étaient pour eux quantité négligeable, aient jugé bon de les laisser au doigt, au cou ou au revers du, ou plus souvent de la, défunte. Lors de ces premières expéditions, il arriva même que le jeune homme, découvrant un corps féminin fraîchement inhumé, le dévêtisse de ses atours afin d’en revêtir sa maman adorée et, pour le coup, ravie. Il en conçut, tout d’abord, une certaine gêne et quelques vagues scrupules, qui s’estompèrent naturellement au fil du temps.
Pur produit, de par son origine sociale, de l’école laïque et républicaine de la Troisième République, le jeune homme, son brevet en poche, se lança à corps perdu dans les études, théoriques le jour et pratiques la nuit, qui lui permettraient de décrocher son diplôme de thanatopracteur ; il y parvint haut la main, à la grande fierté de ses parents éblouis et de quelques cousins et confrères éloignés qui firent, pour l’occasion, le déplacement depuis les cimetières de diverses villes minières lorraines, cévenoles et provençales. Outre une position sociale désormais établie, cette nouvelle situation conféra au jeune homme d’incontestables facilités dans l’accomplissement de ses activités parallèles. Tout en suturant les paupières, drainant les gaz et dénudant l’artère fémorale de ses patients, afin d’y injecter les huit litres de formaldéhyde nécessaires à la conservation du corps, selon une technique récemment mise au point, Évariste avait tout loisir d’inventorier les effets personnels du défunt, qu’il lui serait ensuite facile d’aller récupérer, par une nuit sans lune et idéalement pluvieuse, sous la dalle de l’une des imposantes chapelles de l’allée centrale du cimetière.

C’est alors qu’à la manière d’un coup de tonnerre dans un ciel clair, un évènement inattendu fit basculer la vie, jusque-là bien réglée, d’Évariste Carpentier. Celui-ci avait, plus tôt dans la journée, déshabillé, lavé, éviscéré, drainé et imprégné de formaldéhyde, le corps d’une jeune fille retrouvée l’avant-veille pendue au lustre de sa chambre d’enfant, conséquence malheureuse, à en croire la famille éplorée, d’une fatale alternance de phases d’exaltation et de langueur – on la dirait aujourd’hui maniaco-dépressive ou bipolaire, perdant ainsi en romantisme ce qu’on gagne en précision. Évariste n’était pas homme à se laisser distraire dans son travail mais, une fois celui-ci achevé, la jeune fille lui apparut tellement fragile et vulnérable avec sa peau diaphane, son cou gracile un tantinet tordu, et ses yeux clos sur on ne sait quel secret, qu’il se sentit submergé par un violent désir de lui apporter chaleur, tendresse et réconfort. Il convient de préciser, à ce stade du récit, qu’en dépit d’une relative réussite sociale qui en faisait un parti tout à fait honorable à l’échelle de la ville, Évariste, que la nature avait malencontreusement doté d’une scoliose sévère et d’une haleine dissuasive, était toujours, et semble-t-il pour longtemps, à l’âge avancé de trente-deux ans, irrémédiablement puceau. Perdant toute retenue, il s’allongea aux côtés de la jeune fille, la prit doucement dans ses bras et, de fil en aiguille sur ce corps recousu, connut, émerveillé, sa première fois, celle que l’on n’oublie jamais et dont on cherchera en vain à retrouver l’émoi tout le reste de sa vie.

Enivré par cet acte fondateur, et sans doute aussi faute de mieux, Évariste rendit ainsi, au fil des années, un dernier et vibrant hommage à moultes dames – et quelques jeunes messieurs – qui n’en demandaient sans doute pas tant – le seul inconvénient, somme toute mineur, de ces relations furtives étant le manque d’empressement dont faisaient preuve à son égard ses partenaires d’un, ou parfois plusieurs soirs. (Il arriva en effet que le pointilleux artisan prétextât, auprès de la famille d’une jeune personne particulièrement gironde, quelque détail à fignoler pour différer d’un jour ou deux l’inhumation du corps). Mais pour en revenir au manque d’enthousiasme de ses impassibles conquêtes, obstinément indifférentes à ses tendres assauts, Évariste s’en accommoda en les imaginant frigides – ou, éventuellement, anglaises.

Un bruit qui court finit, dit-on, par transpirer. Année après année, une rumeur persistante se répandit en ville, selon laquelle plusieurs jeunes et jolies créatures, héritières des plus grosses fortunes de la région, seraient décédées dans d’étranges circonstances après avoir ignoré la cour assidue de l’embaumeur, mais néanmoins accepté quelques invitations à prendre le thé. Un jeune commissaire, fraîchement émoulu, voulut en avoir le cœur net, et demanda l’exhumation des défuntes dans lesquelles, à sa grande satisfaction, on trouva des doses anormalement élevées d’arsenic. Mais Évariste fit valoir que cette substance était utilisée dans la préparation des corps, et les choses en restèrent là. Il en fut de même lorsqu’une autre rumeur mit en doute l’origine animale des fort beaux jambons et appétissantes côtelettes que le thanatopracteur ramena régulièrement à sa vieille maman pendant les périodes de disette qui marquèrent le début de ce siècle tourmenté. Mais là encore, on ne put rien prouver et la vie reprit paisiblement son cours.

Évariste Carpentier décéda à l’âge, plus qu’honorable pour l’époque, de 79 ans, emporté par un peu enviable cancer de la vessie sans doute provoqué par les émanations d’arsenic, donnant ainsi raison à l’adage selon lequel on est souvent puni par où l’on a péché. Nous ne le jugerons pas, car qui peut dire ce qu’il eût fait, en pareilles circonstances ? Nous ne le plaindrons pas non plus pour autant, car si l’on fait abstraction des très désagréables douleurs mictionnelles qui nuisirent gravement à la qualité de ses dernières semaines de vie, on ne pourra qu’adhérer aux propos du prêtre qui, au jour de ses obsèques, debout devant la fosse où son cercueil au couvercle scellé et solidement vissé – car on n’est jamais trop prudent – allait être descendu, déclara : « Au bout du compte et à tous points de vue, l’exercice lui a toujours été profitable ».

Jean-Pierre BEAUFILS

Troisième place 2023 : « La dernière compétition de Marcus Taylor »

La dernière compétition de Marcus Taylor

Ce n’est pas sans une certaine émotion que je commence à raconter ici les aventures extraordinaires de la famille Taylor. Ou devrais-je dire les aventures macabres d’une famille aux mœurs douteuses et au sein de laquelle l’ambition surpasse de loin l’affection. Mais nous nous égarons. Revenons, si vous le voulez bien, sur ce réveillon de Noël 1964, dans le manoir de la famille Taylor. La famille s’est rapidement enrichie grâce à la carrière sportive de haut niveau du chef de famille, Marcus, avant que ses articulations vieillissantes ne l’obligent à prendre une prolifique retraite.
Marcus souffrait depuis plusieurs mois d’un mal qu’aucun médecin, marabout ou voisin auto-proclamé « scientifique » n’avait su identifier. Sa peau avait pris une couleur bleu-gris, ses dents se déchaussaient et son esprit divaguait dans un océan de folie. En ce soir de fête, son épouse, Clarisse, recevait ses hôtes, ses deux fils et leurs épouses respectives ainsi que sa cadette, avec un plaisir tout juste perceptible. Les hostilités avaient déjà commencé avant la fin de l’apéritif.
– Tu n’en as toujours eu que pour son argent, cria Arthur, l’aîné, à son plus jeune frère. Arrête de prétendre le contraire.
– Cesse tes jérémiades ! rétorqua l’intéressé. Si tu tiens tellement à lui, comment se fait-il que tu n’aies toujours pas trouvé de traitement à sa maladie ? Toi qui es le meilleur docteur de toute la région ?
– Arrêtez, les garçons, intervint Clarisse. Venez vous installer à table au lieu de vous comporter comme des enfants.
Avec un regard signifiant « nous n’en resterons pas là », Arthur s’installa à la droite de son épouse, enceinte jusqu’aux dents.
– Je vais voir si papa veut manger un peu de tourte à la viande, lança Sophie, la cadette de la fratrie.
Du haut de ses vingt ans, Sophie avait eu bien des difficultés à se lancer dans la vie active. Sa séparation récente l’avait conduite à revenir vivre chez ses parents, la honte serrée entre ses dents. Ce n’est pas plus de cinq minutes plus tard, interrompant une nouvelle dispute entre les deux frères, qu’un cri aigu résonna depuis l’étage. La famille entière se précipita dans la chambre du paternel, et constata que le bougre avait trépassé.
– Il est… mort ? demanda Annie, la femme d’Arthur.
– Si j’en crois le couteau planté dans sa poitrine, je dirais que oui, répondit Michel, le benjamin, non sans cynisme.
Sophie s’avança vers le cadavre.
– On dirait qu’il a fait une sorte d’allergie, marmonna-t-elle. Regardez son cou, il est tout gonflé. Tout comme sa langue.
– Voilà que nous avons un deuxième médecin dans la famille ! railla Arthur. Voilà enfin la solution à tes problèmes financiers, petite sœur.
Pour toute réponse, la jeune femme lui offrit un regard empli de mépris.
– Et ça, qu’est-ce que c’est ? intervint Tania, la femme de Michel.
Elle sorti un petit pochon en coton de dessous l’oreiller. Une intense odeur de lavande envahi la chambre.
– Papa était très allergique à la lavande, n’est-ce pas maman ? demanda Sophie.
– Tu sembles bien informée, rétorqua Arthur.
– Quelqu’un l’a étranglé ! s’exclama la veuve avec une voix aiguë, alors qu’elle dénouait le foulard en soie bleu nuit qui habillait son cou.
En effet, le tissu masquait tout juste une plaie circulaire, à vif, évocatrice d’une strangulation. Sur le côté droit, on devinait même la marque d’une chevalière carrée.
– Si je résume, ironisa Michel, père a été assassiné par strangulation, œdème allergique et poignardé ? Ça fait beaucoup pour un seul homme.
– Et par empoisonnement, ajouta Arthur, tendant la théière qui était restée sur la table de nuit.
Au fond du récipient flottaient dans un fond d’eau plusieurs fleurs aux pétales bleu-mauve : de l’aconit. Cela faisait effectivement beaucoup pour un seul homme.
– Mère ? interrogea Arthur. C’est bien vous qui préparez son thé ? Une explication ?
– Et toi, Arthur ? intervint Sophie. Ta chevalière est un peu trop grande ? Elle tourne sur ton doigt, non ?
L’intéressé fit machinalement rouler sa chevalière au chaton carré sur son majeur droit.
– Sophie, surenchérit Michel, la prochaine fois que tu souhaites assassiner quelqu’un, évite de prendre le coutelet que je t’ai offert à tes dix-huit ans.
– Et toi, rétorqua la jeune femme, tu aurais aussi pu réfléchir qu’avec ta femme qui travaille dans les champs de lavandes, tu étais un des principaux suspects !
– J’avais prévu de venir le récupérer, je te signale. Mais il a fallu que tu gâches tout en venant le poignarder. Tu parles d’une méthode discrète !
Les quatre assassins échangèrent des regards suspicieux, prêt à réagir au quart de tour si l’un d’entre eux venait à accuser l’autre. Comprenant progressivement ce qu’il s’était passé, la femme d’Arthur se laissa tomber mollement sur un fauteuil en velours, expulsant un nuage de vieille poussière.
– Bon, dit Arthur, brisant le silence, nous avons visiblement tous notre part de responsabilité ici.
– Voilà une belle preuve du manque de communication au sein de notre famille, railla Michel, cherchant du coin de l’œil un sourire encourageant de la part de son épouse, qui était devenue livide.
– Et que fait-on maintenant ? demanda fébrilement Sophie.
– Il fallait peut-être y penser avant de planter un couteau dans sa poitrine ? intervint la mère, agacée. Cela va être difficile de faire passer cela pour un accident. Cela fait des semaines que je prépare ce thé en veillant à ce que son état soit compatible avec une maladie. Et voilà que vous venez tout gâcher.
Le silence qui s’en suivit fut suffisamment éloquent pour que chaque membre de la famille travaille enfin de concert. Sophie alla chercher la plus grosse malle du grenier, Michel et Arthur s’étaient emparés l’un d’une scie, l’autre de ses outils de chirurgien. Enfin, la veuve et ses belles-filles ramassaient les linges souillés et les mettaient progressivement au feu, dans la cheminée du hall d’entrée.
Un telle cohésion que l’affaire était réglée en à peine une heure. Une lourde malle, c’est tout ce qui restait du malheureux Marcus Taylor, mort d’avoir été trop riche et d’avoir des descendants bien trop impatients.
Dans une dernière ironie, la famille décida de faire disparaître ces preuves au fond du lac sur lequel il avait passé tant d’heures à s’exercer à la natation, dans l’espoir de rafler le plus de médailles, et élever le rang social de sa famille.
– Voilà ! souffla Sophie après avoir péniblement lancé la valise au fond du lac, depuis l’un des canots familiaux.
– Sa dernière nage, lâcha Michel avec une émotion ostentatoirement feinte. Puisse-t-il gagner cette dernière compétition.
– Après tout, surenchérit Arthur, l’exercice lui a toujours été profitable.

Pauline KALAADJI

Quatrième place 2023 : « Le crime dans le sang »

Le crime dans le sang

Ce n’est pas sans une certaine émotion que je commence à raconter ici les aventures extraordinaires de cet illustre inconnu que j’ai affublé du sobriquet NAR6. Son véritable nom sera officiellement publié par mes supérieurs à une date que j’ignore encore, car je ne leur communiquerai ce rapport qu’une fois mon œuvre achevée. Je suis à sa poursuite depuis plusieurs décennies et les résultats de mes investigations me permettent aujourd’hui de déterminer son rôle dans des évènements majeurs qui ont dramatiquement ébranlé notre monde. La barbarie des actes commis a provoqué l’horreur, la stupéfaction de l’humanité confrontée à l’impossibilité de répondre à cette question : comment est-ce possible ?

J’ai commencé à soupçonner son existence lors de mes recherches en 1985 sur « l’Ange de la mort d’Auschwitz » et ses expériences monstrueuses. Je me demandais alors comment un être éduqué, disposant d’une culture scientifique, pouvait ainsi sombrer dans l’abject. La traque s’est poursuivie avec l’examen du « boucher de Lyon » en 1991 dont les atroces actes de torture avaient été détaillés lors de son procès à Lyon. Les soupçons sont devenus certitude avec l’étude des crimes du régime khmer rouge et les constatations faites en 2020 sur son principal bourreau Kaing Guek Eav, alias « Douch », chef de la prison de Tuol Sleng à Phnom Penh ; je vous épargne la liste complète et macabre des autres auteurs de crimes contre l’humanité, dont j’ai pu prouver post mortem qu’ils avaient tous un lien avec NAR6.

– « C’est qui cet individu narcissique ? C’est bien ainsi que tu veux le qualifier avec cet acronyme ? »
– « Tu m’as fait peur Kate ! Je ne t’ai pas entendue arriver ; tu pourrais frapper, non ? Et je te signale que ça ne se fait pas de lire par-dessus l’épaule de son boss. »
– « Excuse-moi, j’ai vu de la lumière dans ton bureau et j’ai trouvé ça étrange à une heure aussi tardive. Alors ton Narcisse il a quel âge ? Il sévissait déjà durant la seconde guerre mondiale et était toujours en activité fin des années 70 ? Une sacrée carrière dis-donc !»
– « Désolé Kate, je dois vraiment terminer ce rapport, je t’en parlerai demain si tu veux. Mais toi, que fais-tu encore ici ? »
– « Je revérifiais une dernière fois notre papier qui doit partir demain à la revue Cell Genomics pour publication. Que penses-tu de l’accroche : la Harvard Medical School de Boston identifie deux gènes dont la délétion, c’est-à-dire une sorte de mutation dans laquelle ils perdent des segments chromosomiques, semble favoriser la schizophrénie. Les résultats sont très prometteurs … ? »
– « C’est parfait, mais je t’en prie, laisse-moi terminer ce rapport, bonne nuit ! »
– « A demain, Jeff ! »

En parallèle de nos études sur la schizophrénie, j’ai personnellement mené des travaux sur un gène « psychopathe XXL », un gène « criminel de guerre » dont le même phénomène de délétion rendrait les individus capables des pires atrocités. Et c’est ainsi que j’ai trouvé NAR6. Certains de mes collègues ont apporté leur pierre à l’édifice, sans en avoir une vue d’ensemble ; et sans connaître mon objectif ultime : l’élimination physique de tous les porteurs de ce gène. Ainsi le monde ne connaitra plus jamais de génocides et de crimes contre l’humanité comme nous en avons trop connus au vingtième siècle et au début du suivant. Plus de porteurs du gène NAR6, plus de monstres sanguinaires, de tortionnaires en série, plus de Mengele, de Douch, de bouchers rwandais…

L’arme qui me permettra de les éliminer sans risque de dommages collatéraux est déjà prête. Elle me vaudra sans aucun doute le prix Nobel de la Paix à défaut de celui de médecine. Créer un nouveau variant du coronavirus qui a sévi dans le monde pendant plus de deux ans a été chose facile. Je suis parti des souches les plus récentes, plus facilement transmissibles, mais aux conséquences moins dramatiques, du moins en général. Le vecteur élaboré attaque en revanche très sévèrement les individus porteurs de notre gène cible. Comme son degré de contamination est très élevé, il devrait couvrir rapidement l’intégralité du globe et décimera en peu de temps les futurs tueurs en série et autres potentiels auteurs de barbaries.

Demain sera une étape majeure et sans doute finale des aventures extraordinaires, mais surtout sanglantes de NAR6. Une sorte d’essai clinique du remède. Je vais pouvoir vérifier dans notre ville, cité importante des États-Unis, que mon virus se propage bien aussi vite que prévu, qu’il est anodin pour le commun des mortels. Statistiquement, il devrait néanmoins pouvoir cibler un ou plusieurs psychopathes et les anéantir rapidement. Mon équipe pourra analyser les personnes décédées de ce variant du coronavirus et s’assurer qu’elles sont bien porteuses du NAR6. Si tout fonctionne comme prévu, dans quelques semaines, je lancerai la phase de propagation du virus au niveau mondial.

– « Il est temps de rassembler les aérosols de mon essai clinique dans mon sac à dos ».

Un peu plus tard :
– « Michael, as-tu vu le boss ? J’ai le résultat de ses analyses et il ne va pas en croire ses yeux. Il est lui-même porteur du gène NAR6. »
– « Je l’ai vu se préparer ce matin et partir pour aller chercher son dossard. Tu sais bien que pour rien au monde il ne raterait le marathon de Boston. »
– « Je le trouve tendu ces derniers temps, ça lui fera du bien ; l’exercice lui a toujours été profitable. »

Henri JACQUEROUD

Cinquième place 2023 : « Manque de Cap »

Manque de Cap

Ce n’est pas sans une certaine émotion que je commence à raconter ici les aventures extraordinaires de mon… à narrer les fabuleuses tribulations de… Non. Ça sonne faux. Genre vieux bouquin qu’on nous obligeait à lire à l’école… C’est pas moi. À ma façon, je vais le faire. Trop important. Bref. J’ai une histoire à raconter. Celle de Cap.
Cap, c’est un animal pas banal. Il m’a jamais quitté, depuis que je suis né. Cadeau de ma daronne. Le premier. Le plus beau. Sûr qu’elle s’est saignée pour le payer ! Partout, il m’a accompagné. Il me jugeait pas, lui. Je le connais par cœur : sa longue tête, ses yeux malins, ses cornes pointues, ses sabots, sa queue de poisson qui s’enroule derrière son cul… Cap, c’est un capricorne. Un vrai ! Pas la saloperie d’insecte, non ! La créature mythique, quoi. Gravée en relief sur une bizarre médaille, style médiator, au bout d’une chaîne en argent. Gros comme l’ongle de mon pouce. Je sais pas où ma mère a trouvé ça. Ni pourquoi. Mais on a tout partagé. Le lait trop chaud de mon biberon, les boutons de varicelle, les câlins de ma mère. Aussi la chaleur du soleil, la sueur acide au sport, le sang pissant de mon nez ou de ma bouche après les bagarres. Jamais je l’ai enlevé. Quand j’ai les nerfs, je prends Cap entre mon pouce et mon index et je le frotte. Tous ses détails, je les sens. Ou je le bouge de droite à gauche le long de sa chaîne, accrochée à mon menton. Le cliquetis métallique me calme. Eh ouais, je connais des mots compliqués et je sais écrire des phrases de bourge, si je veux…
Au collège, une petite pétasse elle trouvait que Cap faisait beauf : je lui ai craché dessus. Son copain voulait la défendre : je lui ai pété sa gueule. Moi, j’ai rien dit sur leurs croix, leurs mains de Fatma. Rien à foutre de leurs dieux, de leurs saints, de leurs prophètes, de toutes ces conneries. Ils ont fait quoi, ces super-héros tout puissants, quand ma mère est tombée malade ? Ils étaient où ? Elle travaillait, genre, sans arrêt. Le ménage chez des gens pleins de thunes. Ou dans des bureaux. Tôt le matin, tard le soir. Un peu partout. Trajets. Produits chimiques sur la peau, dans les yeux. Fatigue. Tous ces connards qui faisaient semblant de pas la voir. Les salauds qui lui mettaient une main au cul, la coinçaient dans un ascenseur. Jamais un merci. Rarement un bonjour. Et sa honte à elle, À ELLE ! face aux autres parents à la sortie de l’école… Tout ça pour vivre à peine, tous les deux. Et pas dans la grande ville, hein ; pas non plus dans un joli village de campagne. Une cité miteuse de banlieue triste. Des tours entre un McDo et un rond-point. Plus de dealers que de lampadaires. Il fallait montrer ses papiers pour rentrer dans son appart et plus sortir après 21 h. Des machines à laver éclatées sur le béton après une chute du troisième. Je parle même pas des caddies volés au supermarché d’à côté ou des bagnoles cramées. Ma mère, elle, elle supportait tout ça. Elle acceptait. Pour que je m’en sorte, qu’elle répétait, pour que j’aie une chance de faire mieux qu’elle. Ça oui, elle s’est battue. Mais ce putain de cancer, il a gagné. J’avais 13 ans. J’avais plus rien. J’ai pleuré sur Cap, à le noyer. Les dernières larmes de ma vie, je me suis promis.
Là, la totale : assistantes sociales, pédo-psy, famille d’accueil. Bande de blaireaux ! Ils voulaient tous m’aider, ils disaient. Quelle blague ! Cap, il les regardait en souriant, sans rien dire. Ils comprenaient que dalle. J’avais la haine. Et Cap comme seul souvenir. Plus rien d’autre. Jusqu’à ce que j’intègre la Team. Des potes. Avec la rage, comme moi. La rage contre tout. On avait nos raisons, pas besoin d’en parler. On savait. Au lieu d’aller en classe, on traînait. Juste pour se marrer, on piquait des trucs. Quand on « trouvait » des bouteilles, on se planquait dans un coin le soir –une cave, un parking– et on faisait tourner. Cap y goûtait quand ça coulait trop du goulot… Sinon, on brûlait des poubelles, on caillassait des arrêts de tram. Après c’était cache-cache keufs ! Des fois, c’est eux qui gagnaient… et ça se passait mal.
Une fois, on est allé à la fête foraine. J’ai dragué cette Gitane bien foutue, fascinée par Cap. Elle kiffait l’astrologie et les grands blonds trop minces. Quand son frère l’a vue en train de me sucer derrière leur caravane – ah, l’odeur des churros ! Les lumières flashantes des manèges ! La musique à fond ! Quel pied !– il a voulu me suriner. La lame de son schlass a ripé sur Cap. La balafre, on l’a tous les deux pour se rappeler. Le Gitan, lui, il a perdu trois dents. Je l’ai mis minable. Et j’ai fini de baiser sa sœur. Cap tapait en rythme sur ma poitrine. Il applaudissait.
Un jour, enfin, l’école m’a plus voulu. Direction un CAP mécanicien auto. Un signe, j’ai pensé : Cap, CAP… Et puis, les bagnoles, j’aimais bien. Cap et moi, on a trempé dans l’huile, la graisse, la fumée des pots d’échappement, l’acide des batteries. Ça endurcit, ils rigolaient, les mecs du garage. Ça abîme, surtout. Y’a qu’à voir leur gueule. Mais pour les gars de la Team, j’étais un bonhomme. D’ailleurs, je me suis fait tatouer. Cap s’enroule autour de mon biceps. Dessous, la date de la mort de ma mère.
J’étais un gars sûr, la Team savait ça. Donc ils m’ont mis sur un coup. De base, je devais juste être chauffeur. Forcément. Je pouvais piquer une caisse et je conduisais façon Fast and Furious –même si j’avais pas encore l’âge. Une heure avant, un des gars s’est dégonflé. Changement de plan. Il fallait que je sois du braquage du tabac-presse. On partirait en courant, chacun d’un côté. On se retrouverait dans une planque pour partager le butin. On était trois. Dylan avait acheté un petit calibre à un dealer de la cité. Kevin et moi, c’est juste nos crans d’arrêt qu’on avait. Le plan, simple : on menace, on prend le fric, on se casse. Cagoule et gants noirs, vêtements sans rien qui se remarque. Un coup de whisky et fini le trac ! Dylan a braqué le gonze : le gonze lui a filé sa moula. On se barrait quand ce cave, il a sorti un fusil à canon scié. Sous le comptoir, il l’avait. On pensait pas. J’y ai sauté dessus. On a roulé par terre. Le coup est parti. Sa tête a explosé. Son sang, des morceaux de cervelle partout sur moi, sur Cap. Les gars s’étaient tirés sans m’attendre. J’ai couru, comme prévu. Personne m’a rattrapé.
Deux jours plus tard, ils m’ont cravaté au garage, les keufs. Cap m’a trahi, en fait. Sur les images de vidéosurveillance, les condés ils l’ont vu. Ils ont vu la médaille sortie de mon sweat quand je me suis relevé, couvert de sang. Impossible de se tromper. Après m’avoir protégé toute ma vie, il venait de me donner. C’était presque ça, le pire. En garde à vue, ils me l’ont enlevée, ma médaille. Première fois que je sentais pas son métal contre ma poitrine, sa chaine autour de mon cou. J’étais à poil. Vulnérable. Seul. Ils l’ont gardée pour le procès : pièce à conviction, tu penses ! La star de l’audience, mon vieux Cap. Il m’a fait condamner pour homicide involontaire, vol à main armée en réunion. J’étais « défavorablement connu des services de police », comme ils disent, alors le tribunal, ben, il m’a pas fait de cadeau. D’autant que j’ai pas balancé Dylan et Kevin (évidemment, c’est pas leurs vrais blazes, je suis pas débile). Trente ans ferme, que j’ai pris. Tout ça pour 349€, à répartir en trois parts… Et ils m’ont pas rendu Cap. Ouais, j’ai la mort contre lui. Il devait me couvrir, ce gros bâtard ! Quand même, il me manque. J’ai son image sur le bras, mais c’est pas pareil. Cette médaille, c’est tout ce qui reste de ma mère. De la vie d’avant. Elle était pourrie, c’est clair ; mais moins pourrie que la zonzon.
Je voudrais récupérer Cap. Ma demande, c’est que ça. J’en ai besoin. J’ai écrit à mon avocat : pas de réponse. J’ai écrit au juge : pas de réponse. Tout le monde s’en fout, de ma médaille. En vrai, de moi, surtout. Je tiendrai pas sans Cap. C’est pour ça que je vous raconte ses « aventures extraordinaires ». Y’a un gars dans la cellule à côté, ancien journaliste, il m’a conseillé de faire ça. Il m’a dit : « Ton histoire, elle vaut le coup, tu l’écris et tu l’envoies au journal. » Alors voilà. Monsieur le rédacteur en chef, puisqu’il paraît que c’est comme ça qu’il faut dire, si vous pouvez faire ça pour moi… Publiez mon texte ou pas : je m’en fous. Tout ce que je veux, c’est qu’on me redonne Cap. Je lui pardonne. Il a pas fait exprès, hein. Quand je l’aurai, avant de le remettre contre moi, à sa place en fait, je le mettrai dans un verre de Coca toute une nuit. Un genre de purification. Et pour lui rendre son brillant. Comme disait ma mère, quand elle voulait se la péter façon seizième, « l’exercice lui a toujours été profitable ».

Sébastien DUDONNE

Prix spécial du jury 2023 : « Médecine létale »